Borges dixit

Uno no es lo que es por lo que escribe, sino por lo que lee.

Jorge Luis Borges citado en una pared del Vips.

Ciudad

Fui a buscar un fantasma por la ciudad.

Todos esos edificios, como cascarones vacíos. Todas esas calles repletas de desconocidos que siempre parecen ser los mismos extras de una teleserie.

Conozco bien la ciudad y he vivido muchas cosas en ella, la mayoría, aquí, sobre este asfalto, entre estos muros de hormigón, bajo estos neones y con este tráfico de fondo.

Pero hoy, al volver a casa, era como si esta ciudad de alguna manera ya no fuera tan mía como antes. Como si un denso aburrimiento se apoderara de mí al evocar recuerdos imposibles. Tan prisionero de la ciudad como de tí.

Prisionero de un fantasma.

Todo es fantasmagórico. La ciudad, los edificios, tú, yo.

Aire

Aire.Eres aire.No eres nadie. No eres nada.

Miré donde supuestamente debías estar, pero no vi nada, no vi a nadie.Sólo vi el aire que se movía dibujando tu silueta en él, sólo el instante posterior a tu paso por el aire. Aunque fueras aire únicamente, creo que te reconocí. Pero no pude hablar contigo.

The wind does not hear me,

the wind cannot hear 

Armarios, dentro y fuera de los

Vamos a ver:

Durante mi adolescencia y primeras mocedades,me relacioné con un montón de gente gay. Supongo que los conocí o bien en el contexto de Chueca en plena fiesta, o bien en otros contextos menos lúdicos, como asociaciones.

A lo que voy es que he conocido cientos de personas gays, aunque esta reflexión va dirigida más que nada a ellos que a ellas. 

Resulta que poco a poco, la vida se me vuelve del revés y mi perspectiva, por un montón de motivos, se trastoca. Quiero decir mi lugar en el mundo, no mi persona , y sobre todo la percepción que los demás tienen de mí, puesto que yo sigo siendo básicamente el mismo.

Y entonces es cuando me hallo perplejo en un entorno laboral en el cual, de todos mis compañeros, hay una porcentaje considerable de gays.Pero la perpelejidad no viene de este hecho en sí, a todas luces, para mí, insusbstancial: viene de la manera de encarar su condición que estos muchachos tienen dentro del trabajo.

¿Están dentro del armario...?¿Es esto lo que llaman "estar dentro del armario..."?

Desde la total y plena aceptación y mensaje del hecho sin tapujos hasta el ocultamiento más hermético en el fondo del closet, me encuentro las más diversas actitudes. Los que teniendo un grupo de amigos amplio y aparentemente tolerante y aún siendo pillados in fraganti por los garitos de Chueca, se empeñan en que dichos amigos sigan pensando que son heteros ;los que siendo auténticos personajes sacados de una película antigua de Almodóvar, insisten en que tampoco; los que están metidos tan dentro de sí mismos que no quieren aún confesárselo ni a sus propias conciencias...y no descarto los que están en fase de homofobia por negación...

No es que yo quiera ir de listo ahora, ni pretendo saber el sentir de una persona con dos horas que hable con él o ella.Pero el caso es que hay casos de flagrante retirada y atrincheramiento en el armario más profundo, y no deja de sorprenderme, que a estas alturas de la vida, y en un puesto de trabajo donde abundan los homosexuales varones y además, notorios, estas personas, con su edad (20-30 años), tengan estas actitudes públicas.Que cada uno haga lo que mejor le parezca y convenga, sin embargo, no puedo evitar sorprenderme ...y me encantaría, desde luego, poder comprenderlo mejor...

En fin...saludos desde el arco iris.

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Silencio

No pudimos hacer nada por tí. Todos te conocíamos, un poco, por encima nada más. Hay personas a las que no les basta con la ayuda externa, poca o mucha. Hay personas...¿cómo podríamos haberlo evitado? No pudimos. No teníamos la fuerza, ni la unión, ni la conexión contigo, ni los medios, ni los contactos, ni toda una serie de cosas que quizá, pero sólo quizá, pudieran haberlo evitado.

Descansa en paz.

Sobre el agua

Algunos soñadores afirman que el mar esconde en su seno inmensas regiones azuladas,donde los ahogados nadan entre los peces, en medio de bosques extraños y grutas de cristal. 

G. de Maupassant