aclaraciones (por si las flies)

La historia o la reflexión surgen de cualquier parte, como una hierba que lucha por salir de entre el pavimento de una calle en el medio de la ciudad. El momento en el que la semilla cae en la mente, y germina hasta florecer en forma de letras, es insospechado.El parecido con la realidad suele ser más bien poco, a no ser que se trate de un texto que se refiera a otro texto, caso en el que sí, hay que mantener los pies en el suelo y buscar las coordenadas correctas y fieles a la verdad y a la historia.
Las historias suelen ser completamente falsas, o en todo caso, poco reales. Es como si veo a una persona por la calle y esa persona me inspira una historia.No sé su nombre, ni ningún dato, y poco importa saberlo. El hecho de que las historias sean caminos hacia una idea, no hacia una narración, tampoco altera mucho el mecanismo.Son historias anónimas y con personajes anónimos, sin nombre y sin cara.Ni siquiera yo recuerdo sus caras.

el aedo canta náuseas

Qué bonito, qué grande!No hay nada más fuerte que nuestro amor.
Nuestro amor nacio y creció entre litronas de cerveza, minis de calimocho, meados de borracho y vomitonas.
qué hermosa fue aquella época!
De porro en porro y a lo mejor alguna raya que otra, o quién sabe qué otra cosa, nos daban amarillos un día sí y otro también.
qué bonito!Cómo trabajamos, codo con codo, por nuestro poblacho feo y extrarradial!
ïbamos a conciertos de jevi y de punk y nos teñíamos el pelo de rojo.
Nos poníamos estrellas rojas en la camiseta y flipábamos con Extremoduro.Quizá ignorábamos que había miles y miles de niños bien que se vestían de rojetes de diseño y también flipaban con Extremoduro en los bares de Argüelles.Pero nosotros íbamos a los garitos de nuestro barrio y allí nos asfixiábamos con toda nuestra mierda y nuestro diminuto mundo donde sólo existían los meados, y tú, y yo.
Y tú un día cogiste una guitarra y te subiste a uno de esos escenarios cutres y pegajosos porque tenías que rebuznar al mundo tu verdad.
Y años después nos organizamos, sin ser infieles ni un segundo al clan gitano al que nos sentíamos pertenecer, y nos fuimos a vivir juntos.En nuestro poblacho.
Y allí nos dispusimos a perpetuar esta comedia hasta el fin de los tiempos, porque sólo existe un delito en nuestro código, y es traicionar a nuestro dios:
La Mediocridad.

ojos, estanques,,,,

Ojos, estanques, luz azul...
Para qué me sirven estas manos si no van a ser para tí.
Para qué me sirven estos hombros si tu cabeza no se va a desmayar sobre ellos, aliviada.
Y de qué estos pies tan tontos, que no van a seguir el suelo que tú pises!
De qué van a servir estos ojos ruines y llenos de escoceduras, si no se van a perder en esa luz que mana de los tuyos.
Para qué estos dientes, si no son para arrancar un gemido del cuello al que no me puedo acercar...

Se han llevado ya los estanques. Y con ellos, tus ojos de luz azul....
Desde esta cárcel, te veo pasar, reir, llorar, amar,,,siempre lejos de mí, lejos de mí desde el principio,
desde el principio y para siempre.

Poemas

Dios guarda la lluvia donde mis ojos la pena.

La hormiga dejó la cáscara de pipa en el suelo
y salió del hormiguero sin dar una explicación.
se armó el desconcierto.

El mono sabe lo nuestro
conoce el miedo que sufrimos
a que sean libres los demás.

(Oscar Aguado,del poemario Yo fui el negro que escribió la Biblia)

Alguien

Esta noche absurda he revivido un pasado esquivo, y al menos en lo que duran estas horas lúcidas de madrugada, de borrachera y lágrimas aún frescas en mi pechera, he recordado que yo fui alguien antes de todos vosotros...

Morí por la belleza

Morí por la belleza
Por Emily
Dickinson
versión de Irene Gruss

Morí por la
Belleza, pero apenas
acomodada en la Tumba,
Uno que murió por la Verdad
yacía
En un cuarto contiguo-

Me preguntó en
voz baja por qué morí.
-Por la Belleza -repliqué-
-Y yo -por la Verdad-
Las dos son una-
Somos Hermanos -dijo-

Y así, como
Parientes, reunidos una Noche-
Hablamos de un cuarto a otro-
hasta que el
Musgo alcanzó nuestros labios-
y cubrió -nuestros nombres-

Libros de auto,,,qué?

http://images.google.es/imgres?imgurl=http://www2.fnac.es/Magazine/Microsites/mejor_imposible/bando.png&imgrefurl=http://www2.fnac.es/Magazine/Microsites/mejor_imposible/mejor_imposible.asp&usg=__tle66s9bGxg1_V0kj4kE_hfCT50=&h=215&w=822&sz=245&hl=es&start=2&um=1&itbs=1&tbnid=Ujg01kdMP5ofOM:&tbnh=38&tbnw=144&prev=/images%3Fq%3Dmejor%2Bimposible%2Bprologo%2Bbernabe%2Btierno%2Bfnac%26um%3D1%26hl%3Des%26tbs%3Disch:1

El otro día me regalaron uno de los volúmenes que aparecen en este link por la compra de tres libros de bolsillo.
Me lo estoy leyendo, y a ratos no sé si reírme, si llorar o si cabrearme.
Pero, ¿en qué mundo viven los jodidos autores de "libros de autoayuda"...?No se me ocurre otro género en el cual tenga más peso la expresión "La realidad supera a la ficción"