Epitafios

Sobre la tumba olvidada
del hombre bueno,
cada primavera extienden 
las flores del campo su manto,

polícromo y eterno.


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Ahora que se cierre la puerta de la pena,
que sus puertas se sellen con alquitrán y brea,
que por mi culpa no interrumpan la danza nunca más.